Exégète maudit, mal coiffé, mal rasé, mal lavé, il se ronge les doigts en cherchant une bonne idée qui lui apportera gloire et célébrité.
En attendant, il observe, découragé, les statistiques de son blog.
Dix lecteurs ! Ca ne nourrit pas son homme !
Il s’affale sur son clavier, se gratte la tête, admire le plafond et les toiles d’araignée, les auteurs ne sont que rarement à la hauteur pour le ménage !
Déprimant, le bonhomme prend des médicaments, se taillade les veines, saute sur les rails mais se loupe systématiquement !
Sa femme le voit se liquéfier, chaque jour, visage émacié au bord de la rupture.
Ses enfants ne le reconnaissent plus !
Exultant dès qu’il pense avoir de l’inspiration, le barbouilleur chiale dès qu'elle lui échappe !
Tel un fantôme, il erre dans la cité à la recherche de sensations inavouables !
Les idées ne peuvent germer que dans la souffrance, songe-t-il, un rien dubitatif !
Il boit, se drogue, se noie dans mille vices, en devient marteau.
Mais rien ne germe de son cerveau lent.
Finalement, plumitif à tout jamais, il abandonne plume et papier griffoné,
se consacrant, désormais, à son potager où il turbinne l'esprit comme un légume. *
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Ricardo SANTIAGO
* Plusieurs jeux de mots émaillent ce texte..A vous de les trouver.
R. SANTIAGO le 18 mars 2012
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