LA MAISON

L’amène chaumière, un salon spacieux et accueillant, sur la cheminée, quelques babioles.

Jonchant le sol des jouets abandonnés, un fauteuil un peu élimé et quelques meubles de piètre qualité.

L’escalier en bois grimpe vers des chambres bien rangées, des lits vite recouverts de couettes multicolores.

L’alcôve des parents est baignée de raies de lumière où danse la poussière, à côté, l’endroit où dort un adolescent, ordinateur, cahiers épars sur un bureau, quelques gadgets oiseux.

La cuisine astiquée attend qu’on veuille bien apporter un peu d’animation, une odeur indéfinissable flotte dans l’air, mélange de fruits et de senteurs de condiments.

La télé se désespère en silence dans la pénombre tranquille.

Au rez-de-chaussée, la cambuse de gamins où règne le chaos.

Dans un coin une corbeille où se repose un animal invisible.

Aujourd’hui le seul maître à bord est une pendule et son infernal tic-tac qui égrène les secondes.

Le jour tire sa couverture sombre dardée de loupiotes brillantes, l’environnement reste désespérément vide.

La demeure patiente, ils vont revenir lui amener cette effervescence stimulante et pétillante qui fait son bonheur.

La voiture est un amas de ferraille informe, un accident banal comme il en arrive chaque jour.

Combien de survivants ? Nul ne bouge, des marionnettes sans fil, désarticulées, sans âme.

Un entre-filet dans un journal, un fait divers.

Et là-bas, un foyer rythmé par la musique des aiguilles des heures qui traînent tristement. Ils ne reviendront pas.

Texte Protégé Copyright © 2016 Ricardo SANTIAGO